kroston

Amanece

2011-10-28T11:16:00.000-07:00

Amanece tras un paseo onírico, todavía en la colina de la noche tu silueta baila como tormenta circular, como hojas de locura, como papeles llenos. En mi cuello revive un roce cálido, untado de ardor indeleble, con largos trazos que recuerdan el campo, tu cintura, la pasión.
Descubrimos un valle fértil y nos perdemos otra vez entre sus laderas, sin tropiezos culposos, sin fechas ni horas ni días ni años, sólo caída y vértigo placentero que restalla en lobos y montañas. Me levanto un instante, agonizo, pues la ausencia de tu cuerpo mata. Luego y sin aliento vuelvo a tus pechos, para revivir sobre tu piel, para emborrachar la cordura.

Retorno

2011-08-25T18:15:00.000-07:00

Y la presteza se atenúa

De manera tal

Que vuelves a nacer

Mas bella

Que hace un instante

Plenitud renovada en el ahora

Y desde siempre

En el altar de mis sueños

Un labrador en el camino

2010-10-27T10:35:00.000-07:00

Las ruedas aún no están listas para girar

Su redondez es ilusoria, y el aro metálico

Demasiado estable para alegrar dos días seguidos

Está igual de maltrecho que un enamorado desamado

Perdone usted

Me mira como si yo supiera la respuesta

Yo que solo tengo la torpeza de mis manos nerviosas

Y un sin fin de sueños por cumplir

Me interroga usted con su mirada de río

Y enarca sus finas cejas por mi impericia

Pero no me habla, y me deja envuelto en dudas cáusticas

A punto de saltar a su cintura como un liberto

Es usted cruel, pero fatalmente irresistible

Y mientras machaco algunas piedras

Se pasea usted desconcertándome

Y deja caer sobre mí una de sus diablas sonrisas

¡Una sola!

Es usted sobrenatural en tanto el día la escolte

Pero luego, vuelve a ser carne

Y en sus pensamientos la clandestina noche interviene

Trayendo en sus rojas fauces la saliva del deseo

Abra un poco la ventana de su carruaje

Y deje pasar luz

Verá cómo entra junto a la brisa de mediodía

La enorme pasión que por usted siento.

Acrobacias de pañuelo

2010-09-29T12:38:00.001-07:00

Allá arriba, en tu etérea mansedumbre

y por las sutiles almenas de tu sueño

se escapan como finos vencejos

los diligentes besos que aún no me has dado

¿No oyes el gorjeo de los árboles trovadores?

¿no sientes el desprendimiento de los ecos inhumanos

que revolotean cual ebrias golondrinas

sobre un viñedo de delirios?

Mis carcomas devoran el día y la luz

y luego expulsan un atardecer lánguido

mezclando hojas y sombras y sílabas sueltas

en un tejido de hilos anaranjados

hasta que el acaso y sus consecuencias

llegue con martillos, pinceles y rimas

a desordenar con paciencia monástica

las teselas de esta vida irrisoria

Mira como la alfombra del cielo se descose

mira como se transforma en humedad de huertos

y cae en tus manos con la paciencia del amanecer ártico

Por tí divago en la esfera de lo casual

como la moneda, como el peñasco

y la caída azarosa que me inventan

en la demanda de brazos que solo intuyo

¿No ves, incauta, acercarse el fin de los tiempos

como un ejército de escarabajos en el horizonte?

Mientras tanto, entre millares de espigas amarillas estas tú

indecisa, en mitad del sueño y la vigilia

Dividida en el borde del abismo, una parte madera, la otra cenizas

Imagen nebulosa que atrae, estática figura que asusta

Los charcos se secan, las bocas dejan de reír

no es demasiado triste ni revelador

no es la azulada desnudez del otoño

ni la primavera con sus manoseados trajes de fiesta

es lo que es, simplemente;

no hay necesidad de imitar héroes

en esta hora de intenciones sencillas

Carnaval sin ruido

2010-09-06T12:02:00.000-07:00

Cuando se cierran las puertas del día

Y las estridencias abandonan el campo de batalla

Cuando los perros se recuestan bajo los pórticos

A soñar sus sueños tormentosos

Y el viento y la madera murmuran sus enigmas

Confiados en que nadie los escucha

Las agonizantes almas subterráneas, sepulcrales

Se visten de luto y salen como emanaciones plañideras

A danzar sus bailes tristes y a revelar sus cuerpos deformes

Enjutos de dolor acumulado, pálidos de ingrata podredumbre

Estas vidas muertas endemoniadas y febriles

Siembran los suelos de un sudor negro

Impregnan de lamentos las calles solitarias

Y en medio de este incesante trajín lúgubre

De espectros cuyo fin es mostrar sus trajes raídos y sus huesos

La noche espesa abraza como novia despechada

Sollozos insomnes y taciturnos gemidos

Y llegado el clímax de la espeluznante orgía

Explosiona el fondo abisal con feroces gritos

Esparciendo intestinos malolientes sobre los tejados

Una lluvia atroz de agusanados miembros

Cae como fuegos de artificio

Y ameniza el gran festín de calaveras y despojos

Dionisiaco tumulto de rumores funerarios

Canto del silencio, vapor de cementerios

Sombras de murciélagos, miradas torturadas

Ecos de campanas, edificios arruinados

Máscaras abandonadas en baúles húmedos y centenarios

Recitan sus aterradores versos macabros

Y esqueléticos dedos brujeriles

tejen en los sótanos, con hilos de sangre

La bandera siniestra

Que flamea en cada ventana de este pueblo encantado.

Incongruencias

2010-08-11T09:14:00.000-07:00

I

Soy tan deleznable
Que resbalo antes de caminar

No importan las superficies
Siempre me deslizo torpemente

Trastabillando y a punto de caer

Intento asirme a lo que sea
Pero nunca encuentro algo sólido

Mis manotazos al vacío
Tienen mucho de costumbre

Tal vez por eso no aprendo a nadar

Necesito el vértigo de una caída inminente

Lo extraño es que mis huesos están enteros

Es la paradoja de mi existencia

II

¿Cómo no entiendes
Eso de la evanescencia
Si te lo he explicado sustanciosamente?

III

Mi padre nació de mí
A medida que lo fui concibiendo
Me iba decepcionando
Nunca pude corregirlo

Afortunadamente
Ya soy un adulto responsable

No puedo decir lo mismo de él

IV

Me gusta la música
Los versos
Y el baile
Me han dicho que tengo la sensibilidad de una roca

V

Se me antoja matar
No sé cómo podré hacerlo
Si me cuestiono el sentido de la vida
Cada vez que accidentalmente aplasto a una mosca

VI

Mi fatalismo me enajena
Por eso leo a Dostoievski
Y a Kierkegaard
…si, lo sé, también leo a Sartre

VII

Tenemos un delicado paladar
Y una conciencia repugnante

VIII

Mi inteligencia me alcanza
Solo para pensar en mí
Y en cómo habito el mundo

Me parece que es suficiente
Para una vida tan corta
Y austera como la mía

A menos que me convierta
En un eterno soñador
Y quiera cambiar las cosas

Es posible

Todo es posible.

Desiderátum

2010-07-22T15:37:00.000-07:00

Te veo caminando con precisión
serpientes multicolores escapan bajo tus pies
el polvo se pierde en el garbo de tus caderas
y, como relámpagos
tus réplicas luminosas doblan las esquinas

Liviana, etérea, con piernas de límpida sensualidad
vas destruyendo en cada plaza las angustias

Te veo en medio de la muchedumbre
como quien ve un fantasma a plena luz del día
das a los hambrientos el maná de tu sudor
y como filantrópicos arroyos
tus mejillas de azucena riegan los adoquines

Cuerpo vegetal, pasas, hembra fértil
llena de primitivos desenfrenos
abriendo deseos de amaneceres sin fin

Edredón de plumas húmedas, sinuosa
atrapas miradas lascivas en la red de tu cintura
y quemas en las incandescencias de tus muslos
cientos de arrebatos viriles

Mujer, las soberbias texturas de que estás hecha
llamean en tu cuerpo como fiebre insaciable
y esperan juguetonas que una feliz noche
alguien afortunado las avive, y ceñido a tus curvas
muera consumido en la opulencia de tu morada.

Obsequios insustanciales

2010-07-21T06:48:00.000-07:00

Te ofrezco el inicio de una mañana soleada,
que llegó lozana al convoy de mis días

Orlados también, aunque sin pretensiones
Un par de arreboles serenos
Tamizados en los vitrales de mi ventana

Una estampida de Pegasos
Una ópera de Sirenas
Media docena de versos melosos
Y algunos secretos de Alquimia
…

Quiero seguir ensayando este oficio
El de poeta enamorado
Por el único y vivo afán de perderme en el entusiasmo
Sin más premios que observar la semejanza
De un pensamiento mío con una de tus pestañas

¡Pero me falta tanto para ofrecerte un somero descanso,
Una minúscula calma, un insignificante asilo!

Solo tengo este jirón aéreo para ti
Recíbelo, llévalo en tu bolsillo de ausencias
No es mucho, lo sé, pero es verdadero
Lo saqué de entre cenizas y noches septentrionales

Si te aburre, abandónalo en el banco de una plaza
No veré cuando lo hagas
Estaré ocupado en la recreación de tus gestos
Y en preservar tu huella en mi vereda.

Hecho sombra, pasaré por él
en la víspera de mi muerte.

Tregua

2010-07-15T13:17:00.000-07:00

Los ágiles dedos corren por el teclado
Saltan y juegan como riachuelo
Cada marca es un nacimiento ígneo
A veces la euforia de sus movimientos
A veces la vibrante agonía
Los espacios, los silencios, las notas
Alcanzan un estado más allá de todo entendimiento
Las fibras del alma se alargan
Casi hasta cortarse, temblando, en la víspera del llanto
En precaria e intensa exitación
Entonces no hay vigilia
No existe el mundo
Se duermen los sentidos
Y el pensamiento flota en cadencias
Hipnóticas

Es solo la música
La música
Y tú

Pequeña declaración de principios

2010-07-05T08:49:00.000-07:00

A nosotros, quienes gustamos de la poesía, nos parece inconcebible que la técnica y lo práctico hayan triunfado, estamos asombrados de que la materia ocupe todos los espacios y sufrimos ante el desfallecimiento de las utopías; tal vez, por eso, como los hongos, nos desarrollamos en pequeños círculos o grupos, o sobrevivimos, extraños al resto, a la mayoría, fermentando en bares y en esquinas veladas y misteriosas. O errando solitarios, buscamos, sin saber qué, lejos del mundanal ruido y de la vorágine de nuestra época, absolutamente seguros de que hacemos lo correcto: alimentar nuestro espíritu con abstracciones.

¿Quienes son los poetas de hoy?

2010-06-25T08:15:00.000-07:00

¿Quienes son los poetas de hoy
Los que deben predicar ideales inalcanzables
Para que el pueblo despierte y se rebele
Y desparrame su sed de justicia a los cuatro vientos
Y rechace la ideología imperante
Exorcizando las dificultades cotidianas
En cada golpe de olla
En cada camisa rota
En cada insulto callejero a las fuerzas de choque?

¿Quienes son los que llevan la bandera
Envueltos en palabras incendiarias
Avanzando a largas zancadas
Por el camino pedregoso de anhelos insatisfechos
Representando el sentir popular
El sufrimiento de los pobres
La indolencia de los poderosos
La falta de consideración hacia los marginados
La negación a sus peticiones
Pregonando con arte una sociedad hermanada?

¿Donde están esos caudillos literarios
Nacidos entre catres de madera
Alimentados con sopas, legumbres y cebollas
Líderes, guevarianos, luchadores innatos
Insolentes frente al gobierno oficial
Que llaman puño en alto a combatir
Con ideas y con pasión irracional
Los discursos y estructuras de los conservadores?

¿Acaso ya no hay luchas sociales?
¿Todo está en orden y en perfecta armonía?
¿El tiempo de las reivindicaciones se acabó
en las décadas pasadas,
y vivimos un estado de general bonanza?
¿Acaso todos somos felices
y los necesitados son tan pocos que no vale la pena
alzar la voz por nadie?

Todo se difumina en las calles
como el tráfico, las tendencias se dispersan
y cada cual toma la que le acomoda
sin importarle el resto.

Este es uno de los grandes precios pagados a la globalización
y a la economía de libre mercado:
la muerte de poetas activistas.

El muro juega a estar quieto

2010-06-21T14:29:00.000-07:00

Las paredes blancas asoman por mis dedos como sábanas brumosas, y una curiosa araña me visita; cuando acomodo la almohada como de costumbre, el arácnido huye espantado al ver después de tanto tiempo un ser humano que invade un espacio acostumbrado al vacío. Me tiendo en la cama, y allá arriba, el ángulo apocalíptico, el Aleph, el átomo antes del Big Bang, me ausculta impertérrito: quiere ver si exploto en células evanescentes, en orgánico detritus, en ese cuarto pedazo de ciudad abierto a la intensidad del dulce y fresco pensamiento; una burlesca negación a las reducidas márgenes sustanciales que me contienen.

Y el fuego de la libertad que dice mírate y dime qué tan libre eres, y uno tonto se pone de pie, se mira en el quebrado espejo y se hace la pregunta, y la respuesta se bifurca como la trizadura del vidrio. En el velador, la línea del vaso con agua separa ambas dimensiones del espectro; pero depende del prisma y del estado, ¿del estado de ánimo o del estado gubernamental? todo influye en todo, el mundo es una pura sinécdote.

Afuera el tráfico sangre fluye, los ó-buses rugen, los motores estómagos regurgitan, luego se reduce lento se va el ruido junto con los últimos pasajeros nocturnos, quien sabe a dónde, quizá a sus casas deptos o habitáculos igual a este, nunca a chaleses, porque el destino de un colectivo no debe ser un chalé, palabra demasiado afrancesada para resistir la presencia cercana de un transporte público. Pero veamos, toda la ciudad se llena por todos lados, se aglomeran, apiñan millares de individuos e individuas, todos un mismo pastel de hormigas, chocando hombro con hombro en las veredas, y en las calles los motorizados lo mismo, el siglo de los choques, si hasta el choque de civilizaciones completas: torres, aviones, pedazos de papel y polvo cósmico atmosférico ¡amenaza!, partículas en suspensión que retienen el calor, efecto invernadero, calentamiento, la hija de mi vecino mueve su trasero como si el mundo se fuera a acabar y chucha que me calienta. La trascendencia se pierde en la contingencia.

El pan de la vida y el pan de los pobres, PAN: Patanes Artísticamente Necios, o ese Pan dios del todo. Y llegamos inevitablemente a la infinita, ubicua y omnisciente divinidad, la posibilidad del ser Superior que todo lo crea y descrea a cada segundo, un ser enfermo pero superior, crea bichos medianamente razonables para que se mueran en cualquier momento, si eso es ser superior mierda la insensibilidad superior, no hay corazón o razón que resista. Aunque no soy positivista pregono que la ciencia es mejor que dios, la ciencia es mas humana, porque la comunidad científica, o mejor, la humanidad científica, sin blandir la antorcha del progresismo hace posible el progreso, el avance tecnológico, y la destrucción ¡salud!. Calidad de vida. Se vive mejor dicen los ingenieros jóvenes mientras los abuelos maldicen la decadencia de la juventud y esta fútil sociedad celular moderna, y qué mas representativo de esta modernidad que el Comunicador Personal Móvil, tres palabras que lo dicen todo, encierran un sistema ideológico universal: la Comunicación ahora es el sustituto del aire, sin ella morimos ahogados. Lo Personal es un símbolo de autonomía, todo lo que es personal es anhelo público: PC. Personal Training. Asesor Personal. Personalidad. Personaje. ¿Y Móvil? movilidad es el nuevo radiante paradigma social, el que se mueve es exitoso per se, la quietud es el peor defecto, mueve el culo si no quieres ser un fracasado, la hija de mi vecino se esmera tanto por tener éxito que me exita.

A veces consigo deslizarme un rato y pensar el futuro, mi hijo crecerá y yo envejeceré a la misma velocidad, y tal vez nos crucemos en alguna calle desierta (aunque es bastante improbable que esté desierta), nos miremos, nos reconozcamos, nos abracemos, y yo le diga te quiero mas que a todo, y él me responda viejo, relájate, ahora me toca a mí... solo me quedará descansar.

Llama el vestido recuerdo de aquella mujer pre-sentida, su silueta nubla, entorpece cualquier pensamiento lógico, sus párpados, su risa, gira camina y se va, vuelve, se sienta, enciende un cigarro, después de un sorbo de Margarita me cuenta parte de su vida y solo verla, solo rozarla, solo tenerla entre los brazos me sosiega. Querer, amar, besar, verbos que empiezan y terminan en reír; aunque sea un pequeño instante en una calle cualquiera, un relámpago y ya, no importa, eso basta para iluminar el resto del camino. Imagina que en un segundo eterno, en un orgasmo, lo viste todo claro y supiste lo inexplicable, tendrás luego toda la vida para enumerar las rayas de la cebra o medir la circunferencia de un planeta, contar historias y escribir relatos inexpugnables para el lector común, relatos que quedarán guardados en un cajón cualquiera de un longevo librero amnésico, que asume su inminente deceso bromeando sobre sexo, porque nada mas puede hacer, porque ni siquiera recuerda que pagó más de lo acordado en su última cacha, además de meterlo quería conversar y el tiempo cuesta caro anciano, el tiempo es oro hasta para una conversación post-cópula.

Habría que interrogar a Whitman para que nos explicara si su canto era en verdad apología de la vida o solo un extraordinario cuadro hiperrealista de un trozo de tiempo cualquiera. No podemos escapar a nuestra época a pesar de los libros de historia, estamos limitados en nuestra caverna y aunque estiremos los brazos y saltemos de perro en perro como la pulga, de copa en copa como los pájaros y los borrachos, tratando de pescar un instante con sentido, una respuesta concreta, una explicación razonable, inteligible, tranquilizadora, no hay mas que sacarse los zapatos y echarse a dormir una siesta bajo la sombra de un árbol, con la imagen en la retina de una hoja contrastada en el azul celeste, el recuerdo de un cuerpo sudado, erótico, inmaculado por el placer, y un verso de Shakespeare en la boca (“la vida es una errabunda sombra”), eludiendo eso sí lo catastrófico y lo amargo, y lo moral, porque bailar en un jardín rodeado de jóvenes vírgenes todas de blanco sin pensar en el pecado original es poco creíble.

A esta hora de la tarde-noche, los puritanos se refugian y asoman las contradicciones culposas, hábitos guardados en el anaquel, detrás del cuadro, y los felinos ojos incisivos de un simple mortal develan la dualidad, la ambivalencia maniquea del juicio, por algo el cerebro está dividido, por algo la mayoría de nuestros miembros vienen de a dos, dos es un número imperfecto, como la silla de dos patas, siempre el descalabro latente, la caída inminente, la risa y el dolor en un mismo acto, el péndulo aún se balancea y Allan Poe lo oye desde su tumba, y no quiere sabe ni puede detenerlo, se ríe de nosotros como nosotros nos reímos de lo absurdo, y del payaso y del enano que está sobre los hombros del payaso, igual que el demonio está sobre el nuestro susurrando y riéndose más que nadie de nuestra prepotente soberbia.

Big Crunch

2010-06-21T14:17:00.000-07:00

Hay aquí en mi pecho un ardor, que punza y crece hacia dentro, se concentra y como un agujero negro arrastra mi pasión. No le temo, absorto en el vórtice estoy reconciliado. Oigo alejarse, en paz, los pasos del tiempo y los estruendos del espacio. De esta latencia las causas busco, y en una de las fotografías la veo. Eres tú el principio astronómico de la fuerza que me devora.

Me acerco a tu galaxia cual cometa inorbitado, perplejo, y lentamente caigo en la nada de tu desprecio. Una vez perdido en la oscuridad, dios no tiene razón, el amor no tiene sentido, y mi vida es eterna y fría como tu mudez.

Nunca dejas de crecer

2010-06-21T13:46:00.000-07:00

(a Violeta Parra)

Nunca dejas de crecer
Eres música
Poesía
Pintura
Canto popular
Greda
Tejido multicolor
Eres tiempo que vuelve
Planicie y mar y cielo infinitos
Poderosa cordillera
País, tradición, torrente y continente
Universo y cultura
Guitarra profunda fibra del alma
Conciencia y sentimiento puros
Humanización del arte
Esperanza doliente
Corazón humilde
Costumbres amasadas de campesino
Ternura de abrigada lana
Hondura de filósofo

Y lloras la pobreza
La injusticia
El hambre y la pena
Del pueblo tu cuerpo
Cantas, rimas
Afiladas
Contundentes
Virtuosos y bellos versos
Poemas tu sangre
Fecundos brotes nutricios
De inigualable color
Para una tierra
Que rebosaste.

Confesiones ebrias y nocturnas

2010-06-21T13:25:00.000-07:00

Me dices transparencias

como si yo fuera un ciego

inconmovible

dispuesto al vaciado de esperanzas

y a recibir, sin agitación

los obsequios de tu aliento

Tu recuerdo entibia el lugar

y un cigarrillo, sumido en volutas vagas

produce la tinta de estas letras

que hurto de tu piel impalpable

El último sorbo de cerveza, el vaso vacío

circunda la espuma sedosa

que se arrastra al sabor de mi boca

y suspendida en mi lengua

tu cuerpo entregado flota en estos versos

y en mis nostalgias

abandonadas al antojo de la noche

No sé lo que quieres
no sé lo que quiero

apareces sin aviso
en la hoja virginal

y te paseas, musical
en las sedas del silencio

Yo te espero y madrugo
en la mesa del deseo

recojo miserables indicios
que lastiman

porque no tienen la veracidad de tu aroma

Todo se diluye en la distancia

tu voz y tus ojos, todo se diluye

porque no te encontraré

en la luz del amanecer

entre sombras humanas

en las ceremonias del día

en los recodos del paisaje urbano

en el aire ni en las confesiones

en el pasillo de mis pertenencias

o frente a mí

con tu fina silueta de evocación celeste.

Cuestionario Poético

2010-06-21T13:07:00.000-07:00

¿Qué será de los niños que fuimos?

Están ahí, en el sótano de nuestra conciencia, esperando que el guardián de la madurez se distraiga para salir un rato a jugar.

¿Se emociona Ud. en endecasílabos?

La emoción no tiene regla alguna, ni siquiera de palabras; al contrario, a veces la palabra alegría o la palabra tristeza no contienen ni el 1% de lo que quieren expresar.

¿Quién entra por las puertas que se abren solas?

El que las ve y se atreve.

¿Cuántos Marxes hay?

Muchos, ¡millones!, casi tantos como cristianos o musulmanes. Marx dijo unas cuantas verdades que no se olvidarán tan pronto.

¿Quieres ser ciego y cantar como Ray Charles?

No, quiero ser mudo y mirar como un gato.

¿Qué combate se libra en el espacio?

El de los conjuntos, el de los choques de besos lanzados, el de las miradas coquetas, el de los sonidos moribundos que caen y se desintegran en la nada.

¿Dónde está tu conciencia?

No lo sé, quizás esperándome en una esquina, o en un bar, borracha, lloriqueando porque no llego.

¿Hueles lo húmedo en medio de la noche?

Huelo mucho más que eso, huelo los cuerpos de dónde emana la humedad.

¿Quiénes son los que sufren?

Todos, especialmente los que no saben amar y los que creen que la vida es una condena.

¿Conviven en un mismo pecho crueldad y dulzura?

Sí, también hay otras dualidades, en realidad dentro de un pecho caben todas las contradicciones que existen en el mundo.

¿Cómo reaccionar frente al robo inesperado de la vida?

Hay que llorar y dolerse, porque la vida es un bien preciado, el más preciado de todos los bienes; pero también hay que sanar, pues no se puede vivir bien estando siempre herido.

¿En qué número está la frontera entre poco y mucho?

Esa frontera está en Uno.

¿Cuánta vida le has dado al manicomio?

Poca, aunque creerse demasiado cuerdo también es una locura.

¿Por quién juran los ángeles?

Juran por nosotros y por nuestra incontinencia.

¿Qué quiere decir pobre de solemnidad?

Quiere decir burdo, grosero, desprecio de lo bello y lo fino, quiere decir falto de paladar estético.

¿Qué harías tú en el Apocalipsis?

Buscaría a una joven y bella mujer para sodomizarla, sin remordimientos, luego me tomaría un Jack Daniel´s doble y pediría perdón.

Al final ¿nos quedamos con qué?

Al final nos quedamos con la esperanza de haber dejado un mísero recuerdo, una efímera huella, y la satisfacción de haber tenido sexo.

¿Y si después/ de la muerte/ hay una vida/ infinitamente/ más dolorosa/ que ésta?

Afortunadamente no lo sabremos hasta que salgamos de aquí, con algo de experiencia.

Las preguntas corresponden a: Nicanor Parra, Jorge Teillier, Rojas Jimenez, Vicente Huidobro, Pablo Neruda, Diego Maquieira, Claudio Bertoni, Enrique Lihn, Gonzalo Millán, Waldo Rojas, Tomas Harris.

Las respuestas son mías.

Primeras palabras

2010-06-21T12:38:00.000-07:00

Aunque es dificilísimo, sino imposible, poder plasmar la compleja esencia de un ser humano en pocas palabras, puedo decir que conociendo-me desde el nacimiento soy un tipo aparentemente normal. Tengo una vida normal, un trabajo normal, una salud normal y un cuerpo normal; ahora, la clave está en definir correctamente qué es lo normal. Yo diría que es lo que uno cree que es normal. Es una definición amplia y ambigua, sí, algunos dirán antojadiza y relativa, también; sin embargo, y para mal de los enciclopedistas, la página (virtual) aguanta de todo. Pero como el fin de estas mis primeras palabras no es entrar en debates filosóficos que en nada ayudan al propósito, me permito dar por terminado este empinado asunto. Sigamos entonces.
Si de algo puedo jactarme es de que soy un ávido lector, los libros me alimentan en todo sentido, lo digo porque literalmente me los como: proteínicos ensayos filosóficos, lípidas novelas, carbohidratantes relatos históricos, vitamínicas páginas líricas, etc. He escrito algunos garabatos que quizás tengan un orden lógico y sintaxis comprensible, esto es lo que me ha animado a crear este blog. No tengo gran currículum literario ni de otro tipo, es mas, ni siquiera sé si tengo currículum; solo sé que he vivido gracias, para y por la literatura. Me considero un novato desde todo punto de vista y estoy aquí precisamente para experimentar, ensayar y ver si de esto brota alguna planta que, a lo menos, sirva para enverdecer y aromatizar este mundo.